Relatos del Día de Muertos
La Jornada Domingo 4 de noviembre de 2007 Eje Central Cristina Pacheco Después del 2 de noviembre. En el recuerdo la casa donde pasamos la infancia nos parece enorme. Después, en alguna visita, resulta que era pequeña, apenas suficiente para albergar a una abuela, dos padres, siete tíos, un primo inválido y dos hermanas: Flor y yo. Hacia finales de octubre, ante la inminencia del Día de Muertos, nuestro ritmo de vida se alteraba. La sobriedad impuesta por la pobreza se volvía derroche y los olores que habitualmente circulaban entre el patio y los cuartos se enriquecían con toda la gama de lo dulce, lo salado y lo picante. En la cocina, centro de la mayor actividad, se encendían las ocho hornillas del brasero. La mesa de pino dejaba de ser soporte de trastos y condimentos para volverse una pista nevada por la harina y el azúcar glass. Las mujeres se pasaban de mano en mano los viejos recetarios. Se trataba de comprobar que los guisos tuvieran ingredientes a...
